Petite conversation entendue par inadvertance hier vers 13h50, en revenant de déjeuner.

- C’est ça qu’elle a dit.

- Hé ben… hé ben… dis-lui que je suis même pas amoureux d’elle et que elle est trop jeune pour que je me marie avec elle. Il shoote dans son ballon.

- Ah bon, t’es pas amoureux d’elle ? Il regarde l’autre depuis son balcon du premier étage.

- Heu… non ! Un autre coup de pied. Il m’adresse un petit sourire en levant les yeux vers moi qui déboule au milieu de leur conversation. Nous ne nous connaissons pas, mais il sait que je sais qu’il ment, et il me demande de ne pas le griller.

- Tu dis qu’elle est trop jeune ? Il se gratte le nez et reprend son yaourt.

- Ben oui, elle a six ans, moi j’ai presque huit ans, hein. Faut même pas que je joue avec elle, normalement. Le ballon vole jusqu’en haut de la motte de terre.

- Admettons. ¤ ça, c’est du bon vocab mon petit ! ¤ Regarde, moi j’ai sept ans et tu me causes quand même ¤ Tiens, ça se dit toujours ? ¤. Déjà, elle a pas six ans, elle a six et demi, et toi t’as huit et demi. Y’a pas beaucoup de différence. La cuillère continue ses allers et retoure entre pot et la bouche. Le jeune entremetteur se poile et moi aussi.

- Si, quand même hein. Talonnette et rebond contre le trottoir.

- T’es sûr que tu veux pas te marier avec elle parce qu’elle est trop jeune ?

- Ouais ! Décidé, le petit.

- Bon, j’vais lui dire hein. Après, ce sera trop tard. Il fait mine de rentrer.

- D’accord.

- C’est ton dernier mot ?

- Ouais, tu peux aller lui dire. Il pose le pied sur le ballon en croisant les bras.

Mon Joli Coquelicot

(note inspirée par Le tutu rouge de la flote)

C'est l'une de mes fleurs préférées.
Elle pousse où cela lui plaît.

Rouge en diable,
En vert et contre tous.

Ses pétales ont beau être froissés,
Elle ne se vexe pas si facilement.
Pour flétrir sa beauté sauvage, il faudra repasser !

Elle a du poil aux pattes, et alors ?
Elle est racée, la papavéracée !


J'ai habité quelques années en face d'un champ fou de coquelicots.
Leur rouge vif qui se nichait au sein des hautes herbes, annonçait un air plus chaud.

Maman m'avait pourtant défendu d'aller fôlatrer dans cette mer écarlate,
mais en rentrant déjeuner un jour, j'ai cédé à ma tentation.
Je courais parmi les coquelicots, échevelée, essoufflée, et tellement heureuse.
Mon pantalon tout beau, tout neuf, tout blanc en est ressorti tout moucheté..

Et pour le coup, c'est ma mère qui a vu rouge !

Dans la queue à la Fenaque, elle parle fort. De toutes ses forces.
Pour me faire chier, j’en suis certaine.

Elle rit aux réflexions que d’autres clients en file indienne ont faite à voix basse. Un rire non-censuré.
Pour m’emmerder, évidemment.

D’autres clients la regardent mine de penser : « Pfff… pas une Parisienne, celle-là ». Je capte leur regard dédaigneux, et je me demande si je suis devenue comme ces gens. La réponse est oui, et je n’en suis pas très fière. Un de ces jours, je réussirai à me persuader que c’est que tout ce qu’il y a de plus normal que de ressentir et montrer ce léger mépris envers ceux qui n’agissent pas comme nous, les cons de Parigots qui aimons que rien ne dépasse dans le métro, que tout le monde marche au pas cadencé, nous qui conspuons ceux qui retardent le bus en demandant au conducteur s’il passe bien à tel arrêt alors qu’ils savent pertinemment que c’est l’arrêt d’en face nom d’un p’tit bonhomme, nous qui bousculons les touristes qui pilent à la sortie de la rame, la tête en l’air cherchant la sortie, nous qui beuglons

« droite, droite, p*tain ! »

aux Provinciaux qui empêchent notre évolution dans les escalators, nous qui anathématisons ceux qui oublient de se lever des fichus strapontins aux heures de pointe ¤ en même temps, un peu de logique et de civilité, que diable ! ¤ et condamnons à mort les pèquenots qui, dernier outrage, blindent nos terrasses de cafés en été !
Nous les agacés-pour-rien, nous les citadin(de)s si peu urbains, nous les intransigeants majuscules de la capitale… ¤ de bons côtés, les Parisiens ? oh oui, mais seule une autre tête de veau serait en mesure de les apprécier. ¤

Rahhhh ! Ce que je me déteste quand je deviens intolérante comme ça ! Je me console en me disant, qu’au moins, j’en suis consciente et que je me reprends tout de suite, mais je m’en veux d’avoir éprouvé un peu de dédain tout d’abord.

Nous partons pour le restal.
Elle est toute contente de savoir que j’ai fait une résa. Elle trouve ça très bien que j’ai fait une résa. ¤ Ouf, elle a failli dire supèèèèr. ¤
Elle ne marche pas, elle sautille. Elle ne porte pas de collant sous son corsaire. Elle doit peler grave de mi-mollet jusqu’aux pointes des orteils dans ses petites chaussures pointues de fille.
Dans le RER, le double menton d’en face écoute notre conversation, je lui jette des regards aussi indiscrets que ces oreilles, mais Jabba le Hut veut savoir tout de nous.
Béa veut changer de boulot, elle se cogne au plafond dans sa boîte, et rêve d’un ailleurs bureaucratique inaccessible. Elle a toujours été myope. Elle ne voit plus que la pièce aveugle dans laquelle elle pense s’être emmurée vive. Je lui donne d’autres pistes, des riens auxquels elle n’a pas pensés, et un rai de lumière se faufile qui dessine peut-être une issue ou deux. Elle sourit. Les dents blanches.
Elle n’a pas changé.

Nous arrivons à destination.
Il ne nous reste déjà plus qu’une heure quand nous prenons place à la petite table.
Je lui sors la banalité de circonstance : « tu n’as pas changé ». Polie, elle me renvoie l’ascenseur.
Tu parles que je n’ai pas changé… ¤ la ferme, Julio ! ¤


à suivre…