Que jeunesse se passe
Petite conversation entendue par inadvertance hier vers 13h50, en revenant de déjeuner.
- C’est ça qu’elle a dit.
- Hé ben… hé ben… dis-lui que je suis même pas amoureux d’elle et que elle est trop jeune pour que je me marie avec elle. Il shoote dans son ballon.
- Ah bon, t’es pas amoureux d’elle ? Il regarde l’autre depuis son balcon du premier étage.
- Heu… non ! Un autre coup de pied. Il m’adresse un petit sourire en levant les yeux vers moi qui déboule au milieu de leur conversation. Nous ne nous connaissons pas, mais il sait que je sais qu’il ment, et il me demande de ne pas le griller.
- Tu dis qu’elle est trop jeune ? Il se gratte le nez et reprend son yaourt.
- Ben oui, elle a six ans, moi j’ai presque huit ans, hein. Faut même pas que je joue avec elle, normalement. Le ballon vole jusqu’en haut de la motte de terre.
- Admettons. ¤ ça, c’est du bon vocab mon petit ! ¤ Regarde, moi j’ai sept ans et tu me causes quand même ¤ Tiens, ça se dit toujours ? ¤. Déjà, elle a pas six ans, elle a six et demi, et toi t’as huit et demi. Y’a pas beaucoup de différence. La cuillère continue ses allers et retoure entre pot et la bouche. Le jeune entremetteur se poile et moi aussi.
- Si, quand même hein. Talonnette et rebond contre le trottoir.
- T’es sûr que tu veux pas te marier avec elle parce qu’elle est trop jeune ?
- Ouais ! Décidé, le petit.
- Bon, j’vais lui dire hein. Après, ce sera trop tard. Il fait mine de rentrer.
- D’accord.
- C’est ton dernier mot ?
- Ouais, tu peux aller lui dire. Il pose le pied sur le ballon en croisant les bras.