Une B.A. pour Béa (3)
« On garde le contact » avait-elle écrit.
¤ Ouais, la preuve... ¤
Je continue de déchiffrer son écriture sur les carreaux Seyès.
Dans son esprit, je sens que les filaments de l’ampoule s’échauffent, et là, après avoir ménagé une de ces pauses théâtrales que j’affectionne, je lui livre les deux indices qui éclaireront ces vieux souvenirs dont je fais partie.
Ces deux mot auxquels elle fait allusion dans son texte sont ceux par lesquels nous différenciions à l’époque le simple bécot du vrai baiser, celui avec la langue. ¤ Ce sont des phrases apparemment innocentes comme cette dernière qui font éclater mon compteur de visites ! Youhou ! Parfois, y’a des gens qui cherchent de ces trucs, j’vous jure, hein ! ¤
L’ampoule est allumée.
« Haaaan, je vois maintenant ! » crie-t-elle avec ce mélange improbable d’emphase et de naturel que j’avais oublié chez elle. ¤ Oui bien non, je n’avais pas oublié, c’est que maintenant, mes oreilles ont entendu d’autres choses, d’autres voix, d’autres silences et elles perçoivent des sons plus fins, ou alors, elles se font trop d’idées, elles ont perdu leur innocence et sont devenues parano. Oui, ce doit être ça. J’entends des trucs qui n’existent pas, mes propres infrasons hallucinatoires qui me rendent méfiante envers les émotions les plus pures parfois. C’est nase de grandir parfois. ¤
Elle semble soulagée enfin d’avoir mis un visage sur la voix, ou alors que j’aie fini ma lecture, ou alors les deux.
« Oui, je vois c’est qui ».
Elle a toujours fait cette faute. Celle-ci et « quelle heure qu’il est, hon ? ».
Tiens, ça ne m’énerve plus, c’est à la fois rassurant et déroutant de savoir que ¤ comme Julio ¤ elle n’a pas chan-gyé, en quinze ans.
Pourrait-elle en dire autant de moi ?
- Alors, qui suis-je ?
- Heu, c’est le prénom-là, je n’arrive pas à m’en rappeler…
- Et pourtant, il n’est pas très commun.
- Ah, zut ! Je n’arrive pas…
- Et mon nom de famille ?
Elle le dit sans hésitation.
Paf ! ¤ c’est une onomatopée, pas mon nom de famille, je préfère préciser, que cela soit clair dans tous les esprits ¤
C’est bizarre. Enfin, pas trop finalement, je me souviens qu’au collège, au grand dam de ma mère, les profs nous appelaient souvent par notre nom de famille. Ca a dû la marquer.
- Oui ! C’est ça. C’est bien moi, mon prénom, c’est… Jazz.
- Oui, Jazz !
Comment a-t-elle pu oublier ?
Elle est à la limite de l’hystérie. Son cerveau a du mal à computer.
Trop de questions arrivent en même temps à son cerveau. Trop.
Si les rôles étaient inversés, je réagirais comme elle. Non, je serais moins naturelle, surprise mais sur mes gardes, pas envie que ça tourne aussi mal que d’autres prises de contact avec d’anciens camarades de classe. Elle a du courage. Ou… elle est naïve. Ou alors tous ces anciens camarades ont toujours été super heureux de la revoir, de l’entendre à nouveau. C’est vrai qu’elle faisait l’unanimité, alors que moi, malgré tous mes efforts ¤ aimez-moi, je vous en supplie ¤ ce n’était pas toujours le cas.
Tout va bien de mon côté. Je lui explique comment j’ai eu ses coordonnées.
« Ah, donc c’est ma mèèère...
Elle a rencontré ta mèèèère.
Tu te souvenais de mon anniversèèèèère ?
Ah ! C’est supèèèèèr. »
Oui, c’est net. Elle n’a pas trop changé sur ça au moins, son défaut de prononciation me revient comme si c’était hièèèèèr.
à suivre...